Rojo.

Ayer camino al Konex un amigo muy atento hizo una observación que me llamo la atención. Al ver pintado el Abasto con colores navideños y decorado con grandes figuras de Papa Noel no se contuvo y dijo: - No puedo creer que adoremos a un gordo comunista. Y sigue: - Esta mas que claro que Papa Noel es comunista, es rojo, gordo, tiene barba y reparte regalos para todos. ¿Que otra duda tenes?

Papa Marx, gracias por la bicicleta a los 8 años.

Siguiendo adelante con la rutina semanal de relatar el naufragio porteño de esta ciudad que te devora por dentro, ayer Buenos Aires estuvo muy cerca del infierno. Casi en una devoción satánica la ciudad hervía por todos lados, candente, insaciable y feroz.

-No hay aire, no hay viento, no hay lluvia. Respiramos lo que el vecino nos deja, y si el loco esta fumando ni te cuento el quilombo que se puede armar. Bueno, si es "flores" es otra cosa, eso pega y te deja pelotudo. Si, realmente pelotudo. La música suena y todo lo demás es pura ficción. Los cuerpos se elevan, la mente se disocia y somos libres. O por lo menos eso creemos, hasta que nos agarra la paranoia y nos ponemos a caminar como locos tratando de buscar un poco de tierra firme. Si te sentas perdiste, ahí se te viene todo encima y el calor que te presiona la cabeza te deja inmóvil. Hay que mojarse la cara, los pómulos y abrir y cerrar los ojos. Así te sentís vivo y por un rato estas a salvo sin la inquietud de un corazón que late desaforado tratando de escapar. De fondo suenan los tambores y la música es pura percusión. Es la bomba que esta a punto de estallar. Un golpe, las manos al aire y es el final. De repente el silencio te come la cabeza, pero en el eco de tu mente suenan gritos y voces que alientan al pecador. Las calles se agolpan y los pescadores salen a buscar su ración, buena noche, buena vida y la bebida siempre fría.

Lo que vendrá será mejor, siempre y cuando ella se mejore y quiera venir conmigo a bailar el ritmo de este amor loco.

No es locura, es solo amor.

Los Saluda.

Pat.