Desarme.

-Algún día te voy a contar el porque de mi locura, por ahora dejame ser mortal.

Se retorcía entre los estropajos de ropa arrugada que habían quedado en los andamiajes de su cama. A su lado todavía dormida Manuela se debatía entre dejar de sangrar o perseguir su hechizo hasta morir. Desnuda, tapada solo con lo que cubría una de las tantas almohadas que coloreaban la cama lucia esplendida, angelical y misteriosa. No, no solamente se la había llevado a la cama, el sabia que en el fondo la quería, y la quería mas que a ninguna porque en el amor no hay grises, o lo das todo o no lo das nada, no hay medios, no hay indecisos, el amor lo es todo y todo lo puede. Ahora el lo sabia, todavía no lo iba admitir, porque le cuesta admitir las cosas, porque no quiere quedar desvanecido frente a la desgracia del rechazo y que se le rían en la cara, y que se vayan corriendo y le rompan el corazón, no eso no lo quería. Sabía muy bien que tenía que esperar, que no era el momento, que el humo del cigarrillo te deja perplejo y lleno de palabras confusas y exóticas, metafísicas y debates inclusos sobre lo que es bueno y lo que es malo. Debes en cuando hay que ir corriendo hasta el océano y contemplar la muerte de uno, saber que hay algo mucho mas intenso que la propia existencia, saber que existe algo que no podemos controlar ni predecir, el destino, pero que todo lo que se pueda tocar lo vamos a romper porque el dolor anula el acto de amor y te vuelve un ser mortal, que vive y siente, y de eso se alimentan las ensoñaciones, y la paranoia y ahí es donde descansa su amor. En ese descenso escalonado hacia la nada misma es donde el y Manuela se encuentran, cogen, ríen, se besan, fuman y vuelven a reír.

Es un día tonto, es un día feliz....

P.

Elevation.

“Perdón soy borracho, le dijo y se alejo caminando con pasos atolondrados y un andar sinuoso que solo tenia un destino, el bar”.

-El pibe no se quiere parece a Bukowski, no quiere ser un Burrouhgs, ni un Dylan Thomas, ni un maudit, ni siquiera quiere ser un reviente como Fogwill, no, el solo quiere que lo dejen en paz. Hacer a un lado las malas ensoñaciones y los malos trances que revierten cualquier historia positiva en una sombría mancha sobre la almohada, porque cuando el edificio se cae y la ola es la que se te viene encima, no hay nada que hacer, no hay donde correr ni escapar. Encerrado en cuatro paredes, en el piso tres todo se desmorona, y pateas, y te moves y cuando ya no queda nada mas por hacer, lograste despertar, o al menos eso es lo que parece ser, porque nunca se sabe cuando estas despierte cuando dormido y cuando lo real es lo que pensas que es.

5.30 am, el reloj no va a sonar hasta un par de horas después pero mi cabeza ya esta en marcha y una vez que eso sucede ya no lo puedo parar. La chispa se enciende y empiezan los encadenamientos mentales en busca de la gema que ayude a descifrar el fin de la vida (?) Eso no va a pasar, porque no hay ningún sentido que pensar entonces para que pierdo tanto tiempo enroscándome los días con ideas sin sentido que no llevan a ningún lado? Ahhh no lo dije, pero soy un poco paranoico, lo siento.

-El tipo entro en el bar y en la barra antes de aparcar en alguna silla pide una cerveza. Son las 5 de la tarde, el sol casi de primavera es una intención clara al desbarranque y a pasar por alto cualquier otra obligación que impida el disfrute del paladar. Claro, con el tiempo no se refina el gusto sino que va empeorando causa de todas las porquerías que le mandamos, así las cosas todavía el tipo puede distinguir un whisky de mierda de uno de mas de 100 mangos. Aunque hay que decirlo, después de cierto punto todo sabe igual.

Ustedes querían sinceridad bueno acá la tienen pendejos; Se acordaron un poco tarde de ir a buscar la fama y la gloria, ahora me pueden chupar un huevo. Y aunque duela, realmente así es, ya no me importa, soy mucho más de lo que ustedes pretenden que sea, espero que sepan decidir bien.

P.

Cada una de tus cosas.

Diciembre, caluroso y vespertino, camisa planchada, corte nuevo, zapatillas lustradas, un perfume barato y un disco de Prince.

Como te recuerdo, porque lo que te marca no se olvida y te quedas parado frente a la nada y un vacío inmenso te envuelve, de ese lugar no se vuelve tan fácil, ahí te quedas vagabundeando por días, semanas meses e incluso toda la vida. La pibita se alejaba con otro guitarrero que le proponía tocar el cielo con las manos, otra historia pirata que me dejo mirando a la nada, al vacío, rodeado de inseguridades y de palabras confusas, de bronca, de odio, de resentimiento, de amor (?)
No fui yo, no fue mi culpa, no fueron mis malos hábitos ni mis malas juntas, te lo aseguro fuiste vos, por traicionera y habitué de desencuentros y malos tragos, perdida en una fantasía poco creíble y un acento aniñado que engaña, te pone de rodillas y después te la tenes que bancar.
Diciembre se hizo añicos en esa triste mirada de desencuentro y la verborragia se desato, pero callaste, te lo guardaste para vos y cuando te miraste las manos temblabas como un papel, como una hoja en blanco sin destino ocasional que te digiera a donde ir. El cuartito del fondo se convirtió en el refugio mas esperado, lleno de discos, canciones, encuentros ocasionales, narices rotas, ojos rojos, y miles de perdones. La botella a fondo una y otra vez, esa fue tu renuncia a los vestigios del pasado, al recuerdo de lo que no fue, de lo nunca había sido. Antes estuvo el mar, la arena y el deseo de encontrar con quien agachar la cabeza, fue fugaz, pero aliviano el impacto. Al volver la ciudad se puso violenta y te remarco que no era tan fácil el olvido; volver a los viejos hábitos, a los desencuentros y las buenas noches a las 7 am.
Por suerte baje la cabeza, pase los golpes, el primero y el ultimo y ahora soy una persona mucho mejor, por lo menos cuando no me agarra la paranoia de viajar solo rodeado de una multitud descalza de ideas y promesas. Mientras que siga saliendo el sol la noche va a seguir siendo prometedora.

Si, todo eso me recordó Prince.

P.

Inventario

Ser simple, o ser consistente o ser...

Da igual de todas formas siempre va a ver un forro que te escupa la cara y se cague en tus premoniciones. Había decidido dejar de escribir pero bien sabía que eso no era verdad, una despiadada mentira a mi mismo para dejar de sufrir un poco por la falta de talento que cada tanto tiro en estas líneas. Pero es como la nausea, que viene se apodera de vos y no la podes controlar, te invade y ahí devuelta empezas a escupir palabras y líneas en papeles y cuadernos que embellecen tu cuarto que se llena de historias y arrebatos desordenados mientras en la esquina se apilan libros, y digo apilan porque si dijera apelmazara seria que no los leyera, pero eso no es verdad o por lo menos en parte porque es cierto hay mucho libros que tengo que todavía no los leí y tal vez nunca los lea pero me gusta verlos, tenerlos cerca para saber que existe la posibilidad de en algún momento agarrarlos aunque en el fondo sepa que eso no va a suceder. Después esta el otro dilema de saber que uno es brillante, genial e inspirador pero por alguna puta consecuencia nadie mas lo nota. Es entonces cuando entro en un circulo vicioso de debatirme frente al espejo entre yo y algún alias inventado que con alguna copa en la mano se muestra extravagante, suspicaz y encantador. Será que la transformación la veo solo yo y en realidad por fuera sigo siendo el mismo perdedor que de chico se enamoraba de la piba que nunca lo iba a querer y se escribía con aguja y tinta en el pecho para demostrar cuan valiente era y cuanto valía su amor (?) Dejemos por un rato el remordimiento y vayamos a lo concreto, el invierno me hincho las pelotas y me encantaría que en mi casa vuelvan a poner la calefacción porque resulta que con un caloventor para dos personas por mas que sean enamorados y jóvenes no alcanza, entonces es cuando empiezo a pensar en la primavera, y las polleras, y Palermo que se escota a toda hora del día y los bares sacan sus mesitas a la vereda y es cuando mas me gusta Buenos Aires, y ahí es cuando salgo a buscarme y por alguna casualidad termino perdiéndome entre las sombras de la noche buscando el retorno a la música que siempre me pone verborragico.

Y al final todo es como ya lo dijeron los 4 de Liverpool " I Get high with a little help from my friends" lo demás es puro verso.

P.